DONDE EL MOCO DE PAVO ES UNA FLOR
todos los días tenemos conversaciones sobre quiénes son lxs muertxs; asesinadxs, violadxs
y todos esos días sentimos el miedo y la cárcel por la columna vertebral y en la garganta
en esta jungla militarizada, entre lxs que miramos para otros lados y lxs activistas
entre la violencia con y sin motivo aparente, doblamos la calle y buscamos detrás de cada esquina.
Así de intenso, jodido, así de injusto, animal.
Todos los días son días de muertxs, chicos y grandes, mujeres jóvenes, son multitudes…
Crecen
en fosas comunes entre todos los huesos, revueltos y anónimos,
debajo de las lápidas de los cementerios,
les nombramos, les conmemoramos
en altares, donde el moco de pavo es una flor
las bocinas gritan ante nuestros antepasados
canciones de amor
desamor, y tamales.
Journaling Nómada 